Madrugada

Frio, as portas da cidade
Abrem-se à luxúria da morte.
De entre a passada leve e sombria da alma
A ténue luz da manhã nasce com novas sombras,
Novos amuletos de sonhos em mausoléus.
As portas da cidade abrem-se
E o cheiro a podre
Esconde-se detrás do fumo.
A calçada chora as horas perdidas
E a solidão queima As pálpebras da esperança
O vento invade os olhos da dor.
A lua indecisa
Deixa morrer a última fagulha do desejo
Que ateia o Sol em mais um dia de fraquesa.
Já faltam as horas de pensar e de ser.
Escoam nos espelhos
Pedaços da alma que não tenho.
Perdida, está a fonte
Da eterna devoção e fidelidade.
Sorte é o que nos espera a estrada,
Em que os sons fatais acalmam a dor.
Quando se for,
Não haverá nada para contar a solidão.
Só esperar o amarelo ofuscante
Da madrugada que eu não esperava...