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O quarto que cheirava a morte

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Aquele quarto cheirava a morte...
As paredes brancas,
Sujas da respiração ofegante da velhice
Eram tapadas
Com cetim de veneno...
Ali, ninguém vivia sem pensar...
Sem imaginar como será
Sentir a morte
A cada suspiro...
Cada noite era um passo...
Caminhavam através da vida
Sem mais pensar no passado,
Temiam o (não) acordar
E pediam mais um dia...
O tempo ali não passava...
Já estava todo gasto
E o que não estava,
Já nem tempo era
Pois o tempo de nada vale sem tempo...
Aquele quarto cheirava a morte...
E as paredes de cetim
Cheiravam a dor
A horas passadas sem nada para dizer
Sem planear o futuro que não existia...
Já estava tudo sabido ali...
Já todos sabiam que não havia amanhã,
Nem tempo para pensar nisso.
Tudo se tornara fútil
E a futilidade queimava as horas...
Cada hora era um passo
Cada passo era uma esperança...
Tudo seria melhor
Que estar morto a respirar...



Num quarto que cheira a morte...
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© 2008 - 2024 Raimund0
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